Livros

Vou falar de livros, mas de livros a que já aqui aludi, excepto um.

Parece-me que ninguém ou quase ninguém o diz, mas a verdade é que o Google colocou em linha, isto é, na Internet, dois livros do notabilíssimo vila-condense contemporâneo de Camões o P.e Manuel Sá. Não colocou livros do José Régio nem do Antero de Quental, mas deste doutíssimo jesuíta, que foi professor particular de S. Francisco de Borja, que colaborou com S. Inácio de Loiola, que deixou três livros que foram uma referência universal durante séculos. Se isto não é importante, não sei o que é importante.

Outro livro a que também já me referi aqui são as Distracções Métricas do Visconde de Azevedo. Para o Google o digitalizar e colocar em linha, alguma importância deve ter.

Mas é sobre um quarto livro que hoje me hoje vou alongar, as Memórias para a História de um Cisma, de Mons. José Augusto Ferreira. Também está em linha, mas em texto, não como fotografia. E quem o colocou? A Universidade de Toronto, no Canadá.

Este livro foi escrito há quase cem anos, em Vila do Conde, por esse grande historiador que foi o autor de Vila do Conde e o seu Alfoz. Viviam-se então as tiranias da República e ele evoca as tiranias liberais. As revoluções republicana e liberal bebiam duma mesma fonte, a Revolução Francesa, não admira que padecessem dos mesmos extremismos.

A digitalização das Memórias para a História de um Cisma é bastante deficiente e o livro é grande, por isso não o li todo. Mas veja-se esta citação das páginas 502-3:

Na diocese de Braga, que abrange todo o Minho (até à criação da diocese de Viana) e parte de Trás-os-Montes (até à criação da diocese de Vila Real), foi onde o scisma alimentado pelas dissenções politicas tomou proporções pavorosas.

Os actos religiosos eram celebrados furtivamente pelas casas particulares; os fieis mais escrupulosos retiravam-se dos templos na occasião em que alguns sacerdotes elevavam a Hóstia sagrada á adoração publica; aos parochos de novo colados ou encommendados era-lhes negada a obediência, que tinha de ser imposta pelo poder civil; n'uma palavra, as coisas chegaram a tal ponto que as janellas d'algumas casas, quer nas cidades, quer nas aldeias, fechavam-se quando alguns sacerdotes novamente nomeados parochos conduziam o sagrado Viatico aos enfermos; finalmente os padres, que não obedeciam ao Vigário Capitular, recusavam assistir aos actos religiosos com os demais ecclesiasticos.

Repare-se nestas frases perfeitamente aplicáveis à resistência ao cisma que por cá se verificou:

“Os actos religiosos eram celebrados furtivamente pelas casas particulares”.

“Aos parochos de novo colados ou encommendados era-lhes negada a obediência, que tinha de ser imposta pelo poder civil”.

Isto está documentado para Terroso e Rates.

Os padres, que não obedeciam ao Vigário Capitular e que se recusavam a assistir aos actos religiosos com os demais eclesiásticos são sem dúvida os falperristas, tão procurados por cá e de que talvez tenha sido preso um, em Terroso, o egresso João Inácio.

Nova citação do Mons. José Augusto Ferreira, pág. 514:

O dr. Manoel Pires de Azevedo Loureiro era, pois, um Vigário Capitular sem missão nem successão legitima, e sem eleição canónica, portanto um intruso e scismatico (desde 1834).

(…)

No principio do anno de 1836 o dr. Loureiro, que era deputado, partiu para Lisboa, a fim de occupar o seu logar na Camara, e por isso delegou o governo da diocese em seu irmão Dr. António Pires d' Azevedo Loureiro, que desempenhava o cargo de Provisor.

Qualquer destes dois Loureiros, o Manuel e o António, fez por cá estragos. O António, em 1839, nomeou o pároco de Terroso para arcipreste. Mas fê-lo na condição de ele prestar juramento perante o administrador do concelho. Ora o administrador, na qualidade de regedor de Rates, fora, no anterior, condenado por crime de cisma, isto é, por resistir ao cisma. Quando lhe aparece o padre cismático a pedir que lhe fosse deferido o juramento, ele recusou na base de dois argumentos: a lei não o obrigava a deferir-lho e ele, pároco de Terroso, não tinha qualidades para o cargo de arcipreste. O administrador geral do Porto deu razão ao administrador da Póvoa.

Enfim, memórias de estragos e de sofrimentos.

O Museu de Rates

Recentemente visitei o museu de Rates: foi para mim uma bela surpresa. Não me informei muito sobre as peças, relativamente poucas, que estão em exposição, o que talvez ainda tente fazer um dia. Mas o que não há dúvida é que nos mergulham num mundo muito antigo, não raro mais antigo que a própria igreja românica.

Não sei o que os entendidos dizem sobre uma rude estátua de bispo que lá se expõe, mas ela poderia ter originado a lenda de S. Pedro de Rates. Coisa muito antiga, primitiva e expressiva! Ninguém duvida de que se trata dum prelado. É claro que a lenda nem é muito antiga, pois pode vir só do século XVI, quando aquela estátua já tinha 500 anos!

Se a gente se espanta a olhar para a estátua do bispo, outro tanto acontece frente à estátua dum rei: espada ao alto, coroa na cabeça, uma veste em túnica a chegar aos pés. Como surgiu ali, que sentido lá faz?

Houve ali perto uma pousa real…

Na igreja é abundante a iconografia, o que era comum no tempo. Quem fez umas esculturas pode ter feito as outras.

Nas traseiras da igreja há aquela colecção de arcas funerárias. Devem remeter também para os primeiros tempos do mosteiro. Trabalho igualmente primitivo.

Há-as também em Rio Mau, mas menos.

No museu encanta-nos ainda uma estela romana, escultura lá para mil anos mais antiga que as estátuas do bispo e do rei. É uma peça alta, bastante trabalhada, que uma utilização posterior não terá mutilado muito. É sobretudo um eloquente testemunho do invasor romano e da sua requintada civilização.

Também muito antiga é a custódia paroquial local – não exposta no museu -, de quando já o mosteiro fora extinto. Mas é também um testemunho da religiosidade da comunidade ratense. Ali ao lado, em Balasar, há uma cruz processional do mesmo século.

No mesmo dia em que visitei o museu de Rates, fui de novo ver o intrigante marco que assinala o ponto de encontro das freguesias de Rates, Balasar e Arcos, a Pedra Negra de outros tempos. Chamaram-lhe assim em 1258, nas inquirições, mas devia ser designação milenar. Em 1542, quando o pároco balasarense mandou renovar o tombo, era a Pedra do Couto.

O facto de ter a face principal voltada para o lado de onde nasce o sol pode apenas ter a ver com a sua função original. Realmente, deve tratar-se de um menir e vir portanto do tempo das mamoas que existiram nos limites de Balasar com Macieira e com S. Marinha de Vicente, isto é, de cerca de 2000 antes de Cristo. A parte superior tem algum carácter antropomórfico.

A palavra menir tem em português como sinónimo a palavra pedrafita ou perafita. Ora, a nascente de Balasar, houve S. Veríssimo de Pedrafita.

Há razões para crer que a Pedra Negra teve um papel histórico notável, já em tempo dos romanos e depois ao tempo dos visigodos. Não era por acaso que o Arcediagado de Vermoim terminava em Guardinhas... era com certeza por causa da Pedra Negra. Isto está documentado cerca do ano 1090.

À partida, parece que o adjectivo negra, de Pedra Negra, pode ter origem em qualquer aspecto de religiosidade primitiva ou rito mágico. Não é de excluir porém que aponte para uma classificação geológica rudimentar: houve nas proximidades mais pedras negras e ainda hoje se conhecem seixos brancos. Estes são grandes pedregulhos brancos, dizem-nos que de quartzo. Conhecemos um de várias toneladas e outros menores.

Em 1258, ao delimitar o reguengo de Agistrim (Gestrins), depois de falar da Pedra Negra, faz-se menção também da Pedra Curveira. Esta ficava onde se encontram Balasar, Macieira de Rates e Negreiros. O mais provável é que estas pedras pré-existissem à criação das freguesias. Numa data que não deve estar longe de 1225, houve uma contenda entre os nobres que possuíam terras em Macieira e os homens do reguengo de Agistrim. Quando se reuniam para tentar entendimento, faziam-no junto à Pedra Curveira. A Pedra Negra, a Pedra Curveira, como certamente a Pedra Aguçadoura, donde vem o nome à freguesia que fica a norte de Aver-o-Mar, tinham naqueles tempos algum sortilégio, alguma magia que hoje se desconhece.

O aniversário do nascimento da Beata Alexandrina

Como estamos em dia do aniversário do nascimento da Beata Alexandrina, vou hoje falar dela e a propósito dela.

Verdadeiramente quem me recordou esta data foi o último número do boletim da Alexandrina Society, que recebi há dias. Como é seu costume, a associação promove 24 horas ininterruptas de adoração eucarística entre os dias 29 e 30. Penso que o convite para essa adoração foi a razão principal para fazerem sair o boletim. A iniciativa é a mais consentânea com o espírito da vida e obra da patrona da associação.

No boletim vinha uma notícia que interessa muito aos membros da Alexandrina Society, embora para nós o seu interesse seja menor: a viúva do fundador, que era do país de Gales e fora para a Irlanda quando casou, vai regressar à terra natal, deixando assim o secretariado. Fica a substituí-la uma tal Úrsula Coppinger, que se mostra muito determinada em prosseguir com a divulgação da Alexandrina.

Embora a publicação não apresente endereço de correio electrónico, o que é pena, apresenta ao cimo da página inicial o endereço dum site, o Balasar.net. Este site foi criado por um filho do fundador, o Patrick Reynolds.

Recebi recentemente o último livro da D. Eugénia Signorile também sobre a Beata Alexandrina. Talvez seja o vigésimo, o que faz dela e do seu falecido marido um especialíssimo caso de devoção e divulgação da Beata de Balasar. O livro tem pelo menos duas visíveis virtudes: é pequeno e o seu visual é cuidado. De base biográfica, procura evidenciar o carácter de alma vítima da Alexandrina.

Logo no princípio, atribui-se à biografada uma característica que a singulariza entre os santos que a Igreja beatificou ou canonizou: o seu nascimento foi pré-anunciado pela Santa Cruz, aparecida em Balasar em 1832.

E agora é da Santa Cruz que vou falar um pouco.

Primeiro que tudo, convém saber-se que sua aparição está garantida por documento fidedigno e que ocorreu duas semanas após o desembarque do Mindelo, que levaria à vitória dos liberais. Esta vitória teve consequências devastadoras para a Igreja. Implicou muito mais do que a extinção das ordens religiosas: D. Pedro IV, o irmão de D. Miguel, era maçónico e, ainda antes de vir para Portugal, ameaçou o Papa de lançar o país no cisma. E com a vitória, os liberais cumpriram a ameaça do seu rei entretanto falecido.

Eu tenho andado a tentar vislumbrar o que se passou por cá após Évora-Monte e parece-me que correspondeu ao eclodir duma violenta tempestade.

Colocado à frente da Diocese de Braga um agente dos liberais, o vigário capitular Loureiro, procedeu-se ao saneamento dos párocos opositores ao cisma. Não importavam muito as razões a invocar, sobretudo se se tratasse de paróquias com bastante rendimento.

E há um aspecto original nesta situação, os autores do cisma, que eram os liberais fanáticos, acusavam de cismáticos os sacerdotes ou até populares que recusassem o seu cisma. E nesta guerra de confusão de sentido da palavra, entravam agentes do governo e certamente câmaras.

No concelho da Póvoa, alargado a partir de 1837 para fronteiras próximas das actuais, houve duas freguesias que ousaram oferecer mais resistência ao cisma, Terroso e Rates. Pelo menos é o que se pode deduzir de alguns documentos de 1838.

Os terrosenses parecem ter levado a sua oposição até passar por cima das posições do pároco, que colaborava com o governo: terão chegado a baptizar crianças em casa. Em Rates, o pároco foi expulso logo no princípio de 1838, mas os ratenses não se deram por vencidos e continuaram a resistir. Veio, certamente do Porto, uma força militar, que começou por pacificar Terroso e que depois foi para Rates. Mas os moradores da freguesia, talvez também melindrados por lhes terem extinguido o concelho, não pararam. E foram ameaçados com a vinda duma força ainda maior. Não foi com certeza por acaso que, ao tempo da Maria da Fonte, eles se recusaram a entregar as armas de fogo…

As pessoas, que acorriam em tão grande número às festas da Santa Cruz, devem ter percebido que ela trazia uma mensagem de esperança no meio da tempestade que tudo queria derrubar.

De novo a Maria da Fonte

Quando há alguns meses atrás aqui falei da Maria da Fonte na Póvoa de Varzim, não imaginava que havia um livro que historiava essa revolta em Vila do Conde. De facto há. Tem como título Maria da Fonte. A Sedição Popular em Terra de Marinheiros Poetas e Rendilheiras e é da autoria de Adelina Piloto. É certo que o título não menciona a Póvoa, mas, quando se folheia a obra, verifica-se que a parte final dele aborda os acontecimentos da vila vizinha.

O documento principal que guarda memória das movimentações revolucionárias de 1846 na Póvoa é a acta que já comentei, de 29 de Maio de 1846. Para a Vila, há um documento que compete em importância com a acta e é um relatório do administrador do concelho para o Governo Civil, de 24 de Abril. Estes documentos foram escritos com objectivos opostos.

O de Vila do Conde, que é anterior, pretende justificar o fracasso da tentativa revolucionária, enaltecer a actuação das autoridades e ilibar a participação popular do concelho. O da Póvoa, que data de quando a revolta já adquirira dimensão nacional e o governo fora substituído, pretende vincar o carácter geral, espontâneo e patriótico da movimentação dos “povos” do concelho.

Contradizendo-se e tendo objectivos opostos, eles devem-se complementar.

Passo a ler parte do documento vila-condense, dirigido ao governador civil:

Pela manhã do dia 23 (de Abril) se achavam os sublevados na Póvoa em força de 200 a 300 homens, uns armados de espingardas e outros de forcados e fouces, sendo eles pela maior parte das freguesias de Cristelo e para o nascente pertencente ao concelho de Barcelos, os quais me informam que na descida obrigam a gente que encontravam a acompanhá-los, pena de incendiar-lhes as casas. O comandante era um das Necessidades, que fora porta-bandeira das milícias, cujo nome ignoro, e até agora não sei de outros chefes.

Consta-me que na Póvoa fizeram auto na Câmara, mas pelo administrador daquele concelho melhor V. Ex.cia saberá o que lá houve.

Pelas três horas da tarde do mesmo dia de ontem, 23 do corrente, entraram os sublevados nesta vila dirigindo-se à casa da câmara e administração do concelho, aonde penetraram dando vivas a Sua Majestade a Rainha, à Religião, contribuições abaixo e morram os Cabrões.

Conta-se a seguir a escolha da nova câmara e vários outros actos dos revoltosos que já não nos interessam muito.

A Póvoa está mais próxima de Barcelos e de Braga, onde primeiro se fez sentir a revolta e por isso é bem possível que, como diz o administrador vila-condense, tivesse havido aí participação de barcelenses. Aliás, quase todas as freguesias poveiras tinham pertencido a Barcelos até poucos anos antes. A Vila, sobretudo a sul, está mais próxima do Porto, onde os efeitos da revolução se sentiram mais tarde e por isso a participação popular deve ter sido menor.

Não sendo de admitir como pura invenção o que o administrador escreve sobre as pessoas vindas de freguesias Barcelos, deve haver é exagero ao atribuir-lhe quase toda a causa dos acontecimentos, como deve haver exagero ao reduzir ao mínimo a participação das gentes da sua Vila.

O António José dos Santos, que, como disse da primeira vez, foi eleito administrador, já tinha servido aquele cargo em 1840 e 1841 e fora, ainda antes, administrador substituto.

Quando o administrador poveiro quis recolher as armas das populações, S. Pedro de Rates, ao menos num primeiro momento, resistiu à determinação da autoridade. De notar que se trata duma freguesia confinante com Barcelos.

Um notável poveiro que aderiu à revolta foi Francisco Gomes de Amorim.

O que acabo de dizer não dispensa a leitura do livro de Adelina Piloto, mas já dá uma visão mais completa do que foi esse fenómeno revolucionário de 1846, um caso raro pelo seu carácter espontâneo e popular. Quase todas as revoluções começam de cima e são depois vendidas ao povo.

Os historiadores insistem em que o móbil da revolta era a oposição popular a medidas dos Cabrais que no fim de contas eram progressistas. As coisas não devem ser bem assim: é preciso não esquecer que o poder era de inspiração maçónica e cometera verdadeiras atrocidades contra o catolicismo. Os vivas à Religião remetiam sem dúvida para essas humilhações da década anterior.

“O Mandarim” ou dinheiro, muito dinheiro…

Hoje vou falar de um pequeno livro de Eça de Queirós, O Mandarim. Eça insiste na ideia de que se trata duma obra fantasiosa. Mas nas obras de fantasia pode-se vazar a expressão dos anseios mais fundos do autor sem os constrangimentos que o confronto com a realidade impõe. Parece-me que é o caso.

O Mandarim é, sob muitos aspectos, um parente próximo d’A Relíquia. A mesma fantasia descabelada percorre um e noutro.

Conta o protagonista, Teodoro, um bacharel funcionário do Estado contemporâneo de Eça, a viver em Lisboa, que um dia estava a ler um livro e que encontrou lá umas frases que diziam que, se tocasse uma campainha – campainha que estranhamente estava ali à mão – morreria na China um mandarim mais rico que os reis da história ou da fábula e que ele, leitor, se tornaria dono de toda a sua imensa riqueza. Teodoro hesita por momentos, mas então o Diabo, que se encontra perto e em pose de cidadão comum e bem pensante, mostra-lhe que seria erro imperdoável recusar a oportunidade.

Tocada a campainha, de imediato nada acontece, mas, passadas semanas, começa a chegar de Londres e de Paris a fortuna do mandarim morto.

Se isto não é puro delírio, então não sei como se lhe há-de chamar.

Teodoro, que é novo, começa a realizar as suas ambições: instala-se principescamente, aceita relacionar-se com os poderosos do tempo e dá-se a uma vida de luxo e deboche.

Acontecem depois várias peripécias, nomeadamente uma atribulada viagem à China. O leitor não se dá conta do passar do tempo e por isso, quando chega ao final, descobre com alguma surpresa, que Teodoro se sente já velho e faz testamento. A quem deixa os sobrantes milhões? Como eles não o fizeram feliz, deixa-os ao Diabo.

Teodoro encerra assim a sua história:

E a vós, homens, lego-vos apenas, sem comentários, estas palavras: ‘Só sabe bem o pão que dia a dia ganham as nossas mãos: nunca mates o Mandarim!’

Parece uma confissão de arrependido, edificante, mas não é, pois ele continua:

E todavia, ao expirar, consola-me prodigiosamente esta ideia: que do norte ao sul e do oeste a leste, desde a Grande Muralha da Tartária até às ondas do mar Amarelo, em todo o vasto Império da China, nenhum mandarim ficaria vivo, se tu, tão facilmente como eu, o pudesses suprimir e herdar-lhe os milhões, ó leitor, criatura improvisada por Deus, obra má de má argila, meu semelhante e meu irmão!

Nesta apóstrofe ao leitor, o protagonista evoca certo poema satânico de Beaudelaire. De facto, o livro é satânico desde as páginas iniciais até a este fim.

Talvez esta convicção de Eça, mas atribuída a Teodoro, sobre o poder do dinheiro seja mais um delírio seu e muitas pessoas recusassem tornar-se ricas com a morte alheia.

A mensagem deste livro está, menos descarada, em várias outras obras do autor. Por exemplo, no conto O Tesouro, Rui promove a morte dum irmão e mata o outro. Já pensa então numa vida de ostentação e deboche, à maneira do herói d’O Mandarim, e no modo como há-de justificar o desaparecimento dos irmãos assassinados no meio da mata: espalharia que tinham acabado na guerra contra o Turco e mandaria celebrar por eles abundantes sufrágios… Quando descobre que também fora traído, não tem nenhum rebate de consciência.

E que dizer do Raposão, protagonista d’A Relíquia? E que dizer do lugar do dinheiro n’A Cidade e as Serras? E n’Os Maias?

Eça escreveu uma vez que “a Arte é tudo. Tudo o resto é nada”. Devia estar sob um ataque de lirismo: então o dinheiro não é que é mesmo tudo – para ele?

Divertimento poético em Fernando Pessoa

Em Fernando Pessoa há vários poemas divertidos. Vou falar de alguns, mas outros ficarão de fora. Começo por um poema célebre, intitulado Liberdade.

LIBERDADE

Ai que prazer
não cumprir um dever!
Ter um livro para ler
e não o fazer!
Ler é maçada,
Estudar é nada.
O sol doira sem literatura.
O rio corre bem ou mal,
Sem edição original.
E a brisa, essa, de tão naturalmente matinal,
como tem tempo, não tem pressa...

Livros são papéis pintados com tinta.
Estudar é uma coisa em que está indistinta
A distinção entre nada e coisa nenhuma.

Quanto melhor é quando há bruma
Esperar por D. Sebastião,
Quer venha ou não!

Grande é a poesia, a bondade e as danças...
Mas o melhor do mundo são as crianças,
Flores, música, o luar e o sol, que peca
Só quando, em vez de criar, seca.

O mais do que isto
É Jesus Cristo,
Que não sabia nada de finanças,
Nem consta que tivesse biblioteca...

Fernando Pessoa chegou a ter uma dieta de ler um livro por dia e era atormentado pelo que ele chama a dor de pensar, um constante e penoso congeminar. Este poema exalta a libertação desses tormentos, dos dele e também dos nossos.

Ai que prazer
não cumprir um dever!
Ter um livro para ler
e não o fazer!

Eu acho graça ao poema também por ele denunciar, indirectamente, a falta de fundamento da célebre afirmação de Eça de Queirós de que “a arte é tudo”. Pessoa afirma, e é verdade  que há muitas coisas grandes, das quais umas são arte, outras não: a poesia, a bondade, as danças, as crianças, flores, música, o luar e o sol e Jesus Cristo.

Não é grande só a arte nem lá para a beira.

Este poeta tinha uma relação muito própria com a infância e com as crianças (presentes no poema anterior). Ele escreveu dois Poemas para Lili, que creio que era uma sua sobrinha. O primeiro deles conta uma viagem de comboio em que tudo é desencontrado, sem razão, mas divertido.

No comboio descendente
Vinha tudo à gargalhada.
Uns por verem rir os outros
E outros sem ser por nada -
No comboio descendente
De Queluz à Cruz Quebrada...

No comboio descendente
Vinham todos à janela,
Uns calados para os outros
E outros a dar-lhes trela -
No comboio descendente
De Cruz Quebrada a Palmela...

No comboio descendente,
Mas que grande reinação!
Uns dormindo, outros com sono,
E outros nem sim nem não -
No comboio descendente
De Palmela a Portimão

Fernando Pessoa tem uma colecção de “quadras ao gosto popular”. Há uma a que acho particular graça:

"Mau, Maria!" — tu disseste
Quando a trança te caía.
Qual "Mau, Maria", Maria!
"Má Maria" "Má Maria!"

Veja-se também esta:

Dona rosa, dona Rosa,
De que roseira é que vem,
Que não tem senão espinhos
Para quem só lhe quer bem?

E fico por aqui.

Divertimento poético em Camões

Hoje vamos ter versos, mas versos que eu considero um divertimento, uma brincadeira poética. Grandes poetas como Camões ou Fernando Pessoa, ao lado de textos de pensamento profundo ou até dramático, escreveram poemas divertidos. Pretendo hoje proporcionar uma amostra desses divertimentos poéticos na obra do épico.

Começo por esta quadra, que tem um prévio esclarecimento sem o qual pouco sentido faz.

A D. António, Senhor de Cascais, que tendo-lhe prometido seis galinhas recheadas por uma copla (uns versos) que lhe fizera, lhe mandou por princípio da paga meia galinha recheada:

Cinco galinhas e meia

Deve o Senhor de Cascais;

E a meia vinha cheia

De apetite para as mais.

O divertimento aqui está sobretudo no trocadilho duma meia galinha que vinha cheia.

Também a propósito de uma promessa de galinha, feita pelo duque de Aveiro, que redundou na oferta de uma ração de carneiro, tem Camões estes versos:

Eu já vi a taberneiro

Vender vaca por carneiro.

Mas não vi por vida minha

Dar carneiro por galinha

Senão ao duque de Aveiro.

Há uma brincadeira dele particularmente engenhosa. São duas oitavas decassilábicas em louvor de certa moça. A primeira diz assim:

Sois uma dama de grão merecer,

das feias do mundo andais apartada,

de toda a má fama andais alongada,

sois cabo profundo de bem parecer.

A vossa figura, bem claro mostrais,

não é pera ver em vós fealdade;

em vosso poder não há i maldade,

não há formosura que não precedais.

É um grande elogio cortesão. Mas se formos à estrofe escrita e lhe traçarmos uma espécie de linha vertical pelo centro abaixo, as duas partes que resultam têm nexo, mas dizem o contrário do que tinha sido dito antes. Fica assim a metade inicial:

Sois uma dama

das feias do mundo,

de toda a má fama

sois cabo profundo,

a vossa figura

não é pera ver,

em vosso poder

não há formosura.

É o mundo do divertimento poético palaciano, da subtileza cortês.

N’Os Lusíadas há mesmo o que podíamos considerar uma anedota.

Mas se nos casos anteriores, os poemas eram de pouca valia poética, é bem diferente num texto como o da “menina dos olhos verdes”.

Começa assim:

Menina dos olhos verdes,

Por que me não vedes?

O divertimento assenta fundamentalmente na diversidade de significados e sentidos da palavra verdes. Pode ser simplesmente uma cor: sinal verde, folhas verdes; mas pode ser também uma forma verbal, como na frase Seria instrutivo verdes o filme. Mas verde, diz-se, é cor da esperança. O poeta explora todas estas possibilidades:

Eles verdes são,

E têm por usança

Na cor esperança

E nas obras não.

Vossa condição

Não é de olhos verdes,

Porque me não vedes.

Isenção a molhos

Que eles dizem terdes,

Não são de olhos verdes,

Nem de verdes olhos.

Sirvo de geolhos,

E vós não me credes,

Porque me não vedes.

Havia de ser,

Por que possa vê-los,

Que uns olhos tão belos

Não se hão de esconder.

Mas fazeis-me crer

Que já não são verdes,

Porque me não vedes.

Verdes não o são

No que alcanço deles;

Verdes são aqueles

Que esperança dão.

Se na condição

Está serem verdes,

Por que me não vedes?

Convenhamos que é um bocado enredado, mas é poético e devia fazer sucesso no meio palaciano. Há muito mais disto na obra de Camões. Mais divertimento.

Isto é do tempo do estilo manuelino, que também é enredado e gracioso.

A Maria da Fonte na Póvoa de Varzim

Eu não conheço nada que tenha sido publicado sobre a revolta da Maria da Fonte aqui no concelho da Póvoa de Varzim, mas é sobre o eco que essa revolta por cá teve que vou falar.

Vulgarmente a Maria da Fonte é vista como um facto menor da nossa história, contudo ela deve ter revelado um desencontro profundo entre o sentir das camadas populares e o poder de inspiração maçónica que dominava o Estado desde 1834.

Em concreto, diz-se que a revolta começou na Póvoa de Lanhoso, em Março de 1846, quando um grupo de mulheres desafiou a proibição de sepultar os cadáveres no interior da igreja. A mentora do acto de insubmissão teria sido Maria da Fonte, e daí o nome dado à revolta, que alastrou rapidamente pelo país.

O que se passou na pequena vila da Póvoa, só o conheço pelas actas camarárias. A primeira delas data de 29 de Maio de 1846, mas reporta-se a factos bastante anteriores. Mas ela deve seleccionar muito bem o que regista; podemos por isso imaginar várias coisas que lá não constam.

No dia 23 de Abril entraram na vila “os povos de todas as freguesias que compõem o mesmo concelho, as quais foram interrompidas no exercício das suas funções pela chegada de alguma força militar no dia vinte e quatro do sobredito mês de Abril, vinda da cidade do Porto”.

Para que “os povos de todas as freguesias que compõem o mesmo concelho” se reunissem, houve necessariamente acaloradas movimentações, que a acta não menciona. O desacato deve ter sido grande: a reunião começou no dia 23 e só terminou em 24, pela ameaça resultante da aproximação duma força militar. Embora a acta o não diga explicitamente, a câmara e demais autoridades foram demitidas, pois foram eleitas outras para ocuparem o lugar, e não é impossível que tenha havido algumas violências (1).

Cerca de um mês depois, em 19 de Maio, tendo a força militar retirado, os povos do concelho reuniram-se de novo e aprovaram as autoridades já eleitas. Esta insistência na insubordinação implica determinação e liderança: alguém aceitava correr sérios riscos.

No dia 29 de Maio, ratificou-se a nomeação das Autoridades Populares. A acta é assinada por 343 homens do concelho, homens que persistiam em defender os seus pontos de vista: homens mobilizados. Na altura, concelho compunha-se destas freguesias: Nossa Senhora da Conceição (Póvoa de Varzim), Argivai, Navais, Estela, Terroso, Laundos, Rates, Rio Mau, Balasar, Parada, Outeiro Maior e Santagões. Ficavam de fora Amorim e Beiriz, então pertencentes a Vila do Conde.

Os factos ocorridos na Póvoa tiveram naturalmente em conta a evolução da situação política no país.

Há um homem que deve ter tido um papel relevante nesta movimentação poveira: chamava-se António José dos Santos e casara para Balasar, em Vila Nova. Terá sido simplesmente um agitador.

Ele teve a maioria dos votos quando se procedeu, a quente, à eleição das novas autoridades, cabendo-lhe consequentemente o cargo de maior responsabilidade, o de administrador do concelho. Mas não chegou a tomar posse: os influentes poveiros hão-de tê-lo convencido a desistir, pois ele não teria adequada preparação para o cargo e morava longe da sede do concelho. Pelos vistos, arranjaram-lhe um emprego remunerado, o de Chefe da Delegação da Alfândega.

António José dos Santos tinha então um pouco mais que 50 anos e não era de modo nenhum analfabeto. Até escreveria razoavelmente, se isso se pode deduzir duma assinatura que lhe conhecemos.

À Maria da Fonte sucedeu-se outra revolta, a Patuleia. A Rainha D. Maria II teve de ser drástica a lidar com a situação e no ano seguinte tudo regressava à normalidade. Nessa altura, a câmara da Póvoa foi dissolvida superiormente. Caso curioso, António José dos Santos foi proposto para vereador na nova edilidade, mas não aceitou. Aparentemente, há algo contraditório da parte do poder: para quê chamar um homem que se tinha batido por uma autoridade de raiz popular? Mas ele recusou, pois nunca aparece nas actas seguintes. Como quer que fosse, era-lhe reconhecida uma popularidade especial.

António José dos Santos, que era natural de Gueral e devia ser abastado, continuou a ser um homem considerado em Balasar e entre as edilidades poveiras. Foi avô do António Joaquim Leitão que um dia comprou a Quinta de D. Benta.

Como já disse, não conheço nada impresso sobre a Revolta da Maria da Fonte na Póvoa. Para Vila do Conde, há pelo menos algumas páginas das Duas Fiandeiras, de Gomes de Amorim.
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(1) Também em Vila do Conde, no mesmo dia 23 de Abril, segundo a acta camarária de 28, “os povos amotinados tinham evadido (sic) esta Vila, queimando vários papéis da secretaria da administração  deste concelho e suposto confundiram alguns da secretaria desta Câmara, contudo felizmente não faltaram nenhuns, tendo aqueles povos retirado em consequência da entrada do Batalhão Nº 16, comandado pelo coronel Taborda”. Deve ter sido este o batalhão que foi à Povoa. A Câmara foi dissolvida em Junho e substituída por uma comissão nomeada pelo Governo Civil.

Da consulta que fizemos a documentação contemporânea, não nos pareceu que se tivesse verificado a tomada do castelo por populares, romanceada por Gomes de Amorim n’As Duas Fiandeiras.

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O campanilo da Estela

Há tempos falei das torres do nosso arciprestado e hoje volto ao tema. De facto, tomei conhecimento de alguma informação que considero que merece ser acrescentada ao que tinha dito.

Em relação à igreja velha de Rio Mau, vi uma fotografia de há 100 anos, de quando a restauraram, que mostra como que era o pobre torreão sineiro dessa grande freguesia: coisa pobre e inestética. Ainda por cima colocada na frente da fachada principal A fotografia vem em Vila do Conde e o seu Alfoz, do Mons. J. A. Ferreira. A actual torre, moderna mas de imitação antiga, data dessa altura.

Como é sabido, há um quadro do século XVII que mostra Rates e a paisagem envolvente. O que não mostra é nenhuma torre na igreja. Mas houve uma, mais tarde, um pouco atarracada e que lhe ficava a poente, junto à cabeceira. Foi justamente demolida.

Mas não foram estas duas breves observações que me levaram a voltar a falar de torres, foi o livrinho de Gomes dos Santos Da Estela com Saudades. Em concreto, foi o que o autor lá escreveu sobre o demolido “campanilo” da terra.

Começo por esta palavra. Ela quer chamar a atenção para o facto de aquela pequena torre ser, como muitas de Itália, destacada da igreja, autónoma. Ao modo do torreão de Laundos.

O campanário da Estela serve de ilustração da capa do mencionado livro; naturalmente o autor não o esquece na sua exposição e descreve-o com pormenor. Vou agora tomar a liberdade de citar o que lá se lê sobre “o campanilo da Estela”. 

A Estela tinha um campanilo. Tinha; já não tem. Não era um campanário com a riqueza plástica e a exuberância dos campanilos de Giotto que por via de regra são ex-libris das cidades italianas onde foram construídos.Todavia era um torreão com sobriedade e imponência que dava boa conta dos vizinhos da Estela. Torreão quadrado, com cunhais de granito talhado a pico fino, encimados por pináculos de idêntica factura. Com frontões triangulares, encimando os triângulos equiláteros uma cruz também talhada a granito; a cruz sem figura e muito sóbria que também simbolizava de forma eloquente a alma dum povo e a época da construção. Nas faces norte, nascente e sul, com janelas em ogiva, lá estavam os três sinos, o grande, o do meio e o pequeno. A poente subiam as escadas por onde os rapazes iam tocar o sino, fazer “bamboar” o sino grande, tarefa que exigia muita força e muita perícia; e tinha os seus riscos.Os sinos são a marca duma terra; aquele campanilo era o verdadeiro ex-libris da Estela. Como se pode concluir por esta lenda que então se contava. Em Laundos os sinos avisavam “tem lêndea”… “tem lêndea”; os de Nabais: “matai-a”… “matai-a”; e os da Estela concluem: “c’um pau”, “c’um pau”. Como se vê, à semelhança de outras terras e da Candelária do Brasil, os sinos da Estela têm a sua lenda.
Como as da terra natal de Torga que tanto o impressionaram. Aqui, a versão onomatopaica da lenda conta assim: “tem lêndeas”… “tem lêndeas”… “se tem tira-as”… “se tem tira-as”.Os sinos repicam nos baptizados e festas Tocam de forma diferente consoante o acto litúrgico para que convidam.

Foi uma pena que a Estela tivesse demolido este seu monumento.

A vida rural era antigamente muito repetitiva e as pessoas viajavam pouco ou nada, a ponto de haver, diz-se, quem nascesse, vivesse e morresse sem sair alguma vez da sua terra. Mas a sua imaginação de analfabetos era como a nossa, embora tivesse pouco de que se alimentar. Estas lengalengas dos sinos fazem-me lembrar algumas adaptações vernáculas populares do latim litúrgico. Na ladainha chamava-se a Nossa Senhora Janua caeli (Porta do Céu), e a adaptação vernácula traduzia isto para “já não há céu”; Virgo clemens (Virgem clemente) dava “vira o creme”. Etc. E vem isto a propósito do desaparecido campanilo da Estela.